Province

Sonett

Der dunkle Wein, an dem wir uns berauschen,

um leichte Lebbarkeit und Glück zu haschen

womit wir unsere Hirne  überraschen,

und damit das fatale Glück aufbauschen,

 ist wie das Blut, der ganzen Welt entnommen.

Es stillt nicht unsre Pein vor dem Versagen.

Das Wasser steht auch uns bereits zum Kragen

Und keiner wird ihm jemals mehr entkommen.

Humaner Traum schwimmt ewig tot in Meeren,

als Opfer gieriger Finanzaffären.

Die Geldmaschine stoppt vor keiner Not.

Mit schlaffem Ruder zieht die Politik

durch ihren selbstgemachten trüben Schlick.

Im Herzen aber ist sie kalt und tot.                                                                                                                                    A. G.